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    Carpe. Muet comme. Muet comme la lumière du jour. Carpe diem. J'ai vu l'image comme on trempe la face dans la vasque d'une fontaine. Carpe : poisson de l'instant présent. Aussitôt j'ai voulu. Imprégner. J'ai voulu ce goût de pétrole sur la bouche. Toile de lin assoiffée d'huile. De lin. Brunir ici et là rougir, aplatir, tartiner. Réfléchir la fenêtre derrière soi, devant soi. La carpe sonde l'eau profonde ; à la surface une herbe passe. J'ai vu, je me suis souvenu, je ne sais plus. Je dormais en plein jour. Canapé engourdi. Une herbe passe tandis que sourdent les feux du poisson sous-jacent. Feux sourds. Et muet.
    La dernière fois que j'ai véritablement levé le pinceau le Christ multipliait des maquereaux puis j'ai crevé l'image un soir d'alcool. Au couteau, dix années en arrière, cette ville de craie, cette ville d'ardoises, cette ville de briques, la tomate au balcon. Tomate sur fond de fûts et de houppes, un nord comme un rideau de pénombre en permanence, la pluie sur les vitres. La note rouge, le globule oxygéné, chez moi, partisan du roux et du gris-bleu, le rouge puissant et virgule en même temps. C'était comme la dernière ardeur dans ce décor. Un signe tranquille. Patient. Un gué tranquille, fluet comme cette fougère fanée. Intermédiaire. Échelle entre le nocturne et le diurne.
    Roux-je. Mes roux emblématiques et moi. Et je. Mon rouge.
   Je profite. De mes repos. Pour courtiser une autre langue. L'écriture japonaise, syllabes et idéogrammes, ma capacité à mémoriser germe comme du haricot. Sourd, muet, diurne. Zen de travers mais vivace dans la courbe. La toile boit, m'absorbe, couche après couche. Je bosse à l'ancienne, feuille d'huile après feuille d'huile, le poil onctueux. Chromes superposés. La vidéo se situe dans la seconde esquisse : vingt fois rien si je maintiens le projet. Attendre que le lin devienne collant. Former le nerf. Casser l'oeil. Mettre de la tomate dans l'ennui. Dans la fenêtre. Mettre une carpe dans la mare. Toujours. J'ai, au fond, toujours su que je renaîtrais dans la lumière de ses écailles. Dehors le vent brasse les bambous et la pluie cogne les vitres. Je me lève.
    Je me lève parce que c'est ce que je fais de mieux quand j'observe. J'écrase. J'écrase l'huile. J'écrase l'huile de lin. Sur de la toile de lin, l'un contre l'autre. Dans Diurne il y a Dieu. Dans la baleine un prophète fuit son sort. Mon sort. Avec cette jouissance de diluer du rouge dans la chair des couleurs contraires. Je me lève. Je rôde et reflète. Marche. Marcher. Lever. C'est ce que je fais de mieux. Encore un mois et la carpe sera parfaite. Parfaitement pensive. Ne me reste qu'à décider de la signature.